ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ Время зонтика. Время плаща. Громких ливней и тихих раздумий. В палисад отряхнувшего листья плюща, и внезапного сердца безумия. В этой осени поздней всё не так и не то – бездорожье, пожухлые краски… а люблю, как тебя, сам не знаю за что, без румян дорогих, и такую неласковую… * * * Завидую собаке рыжей у женщины на поводке, и даже поводку в руке, которую собака лижет. Завидую, что вот не смог, как этот пёс четырёхлапый, стать самым преданным и ласковым, О, Женщина, у ваших ног... * * * Так нежданно - к звуку звук, к слогу слог, и строчка к строчке стих, отбившийся от рук, постулатов и наук добежал в строфе до точки. По чащобе без примет он торил себе дорогу, отнимая понемногу у всего, что есть под Богом, и чего ещё там нет. Взял в октябрьский неполад - в дождепад и листопад - у дубравы лист калёный, переплавил в перезвоны для поэтов и влюблённых. И, наверно, невзначай – взял в душе моей печаль… * * * М.Л. Не надо, друг, за то переживать, - Насколько нас переживают строки. И здесь, как и во всём: Одним – уроки брать, Другим (но избранным) – давать уроки. Поэзии бескраен океан. Поводырей тут нет, компАса нет и лоций, На бездорожье волн То штормы, то туман И жала критиков, и шквал чужих эмоций. Крушатся мачты, рвутся паруса, Что ни напишется – Всё бестолочь и гибель. Но из обломков слов - вот чудеса - Строка к строке - стихи. Ещё нагие, Ещё придётся это пеленать, И крики умерять до уровня высокие, К себе их приручать, и приучать достоинству, и утирать им сопли… В стихах, как в детях, узнают тебя, С добром и злом Ты их пустил по свету. А не умев любить,- их не растил любя, Вот то и есть, что есть. Ни на кого не сетуй. И жить теперь им при своей судьбе, Твоим и не твоим Отныне строкам, И только времени – единственно судье - Дано их обозначить жизни сроки. * * * В том городе, родная, всё не наше - вокзал, кирха, лобастая брусчатка, и даже калорийная клетчатка твоих любимых розовых фисташек. Там на готический ранжирный лад все выстроены улицы и зданья. И как иноязычные издания, они душе ничто не говорят. Но от тебя вдали, в разлуке и печали, сияют - бисер хрусталя, ампир, твой оранжад, мой кофе - лучший пир в час потаённого от всех венчанья. * * * Не верь стихам - в них всё сиюминутно, и переменчиво, как осень в ноябре, когда всё небо поутру в заре, а в вечеру так облачно и смутно. Не верь стихам - они несправедливы к себе, стране, соседу за стеной, к той женщине, с которою одной мог стать, но не умеет быть счастливым. Но верь моим! Они души касались, заветных самых, сокровенных струн, и только после - к слову и перу, когда тебе единственной слагались.
