ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ
Время зонтика.
Время плаща.
Громких ливней
и тихих раздумий.
В палисад отряхнувшего
листья плюща,
и внезапного сердца безумия.
В этой осени поздней
всё не так и не то –
бездорожье, пожухлые краски…
а люблю, как тебя,
сам не знаю за что,
без румян дорогих,
и такую неласковую…
* * *
Завидую собаке рыжей
у женщины на поводке,
и даже поводку в руке,
которую собака лижет.
Завидую, что вот не смог,
как этот пёс четырёхлапый,
стать самым преданным и ласковым,
О, Женщина, у ваших ног...
* * *
Так нежданно - к звуку звук,
к слогу слог, и строчка к строчке
стих, отбившийся от рук,
постулатов и наук
добежал в строфе до точки.
По чащобе без примет
он торил себе дорогу,
отнимая понемногу
у всего, что есть под Богом,
и чего ещё там нет.
Взял в октябрьский неполад -
в дождепад и листопад -
у дубравы лист калёный,
переплавил в перезвоны
для поэтов и влюблённых.
И, наверно, невзначай –
взял в душе моей печаль…
* * *
М.Л.
Не надо, друг, за то переживать, -
Насколько нас переживают строки.
И здесь, как и во всём:
Одним – уроки брать,
Другим (но избранным) – давать уроки.
Поэзии бескраен океан.
Поводырей тут нет, компАса нет и лоций,
На бездорожье волн
То штормы, то туман
И жала критиков, и шквал чужих эмоций.
Крушатся мачты, рвутся паруса,
Что ни напишется –
Всё бестолочь и гибель.
Но из обломков слов - вот чудеса -
Строка к строке - стихи.
Ещё нагие,
Ещё придётся это пеленать,
И крики умерять
до уровня
высокие,
К себе их приручать,
и приучать
достоинству,
и утирать им сопли…
В стихах, как в детях, узнают тебя,
С добром и злом
Ты их пустил по свету.
А не умев любить,- их не растил любя,
Вот то и есть, что есть.
Ни на кого не сетуй.
И жить теперь им при своей судьбе,
Твоим и не твоим
Отныне строкам,
И только времени – единственно судье -
Дано их обозначить жизни сроки.
* * *
В том городе, родная, всё не наше -
вокзал, кирха, лобастая брусчатка,
и даже калорийная клетчатка
твоих любимых розовых фисташек.
Там на готический ранжирный лад
все выстроены улицы и зданья.
И как иноязычные издания,
они душе ничто не говорят.
Но от тебя вдали, в разлуке и печали,
сияют - бисер хрусталя, ампир,
твой оранжад, мой кофе - лучший пир
в час потаённого от всех венчанья.
* * *
Не верь стихам -
в них всё сиюминутно,
и переменчиво, как осень в ноябре,
когда всё небо поутру в заре,
а в вечеру так облачно и смутно.
Не верь стихам -
они несправедливы
к себе, стране, соседу за стеной,
к той женщине, с которою одной
мог стать, но не умеет быть счастливым.
Но верь моим!
Они души касались,
заветных самых, сокровенных струн,
и только после - к слову и перу,
когда тебе единственной слагались.
